Puis, les clous entrèrent un à un, rapidement, tandis que le marteau sonnait en cadence. On aurait dit des emballeurs clouant une boîte de fruits secs, avec leur adresse insouciante. Dès lors, les bruits ne m’arrivèrent plus qu’assourdis et prolongés, résonnant d’une étrange manière, comme si le cercueil de sapin s’était transformé en une grande caisse d’harmonie.
De l’autre côté de la rue, sur le trottoir, un emballeur en manches de chemise cloua une caisse.
Les temps des bals et ceux des « emballeurs » étaient passés, cuits, morts.