Ordinairement, mon père me vouvoyait, comme ses autres enfants, dont il entendait qu’ils en usassent de même avec lui.
Tu veux une cigarette ? me dit-il changeant brusquement de tactique.
Non, je ne fume pas et je vous demande de me vouvoyer.
– Vous croyez qu’ils se doutent de quelque chose ?
Car ils se vouvoyaient toujours, mais ça ne veut rien dire. Le « vous » s’alourdissait chaque jour de secrets partagés, de distance préservée.