Nous aimons la craquelure, les traces de la polychromie effacée, la mutilation de la tête.
(…) et tout lui paraissait merveilleusement beau; la maison à façade de briques serrées les unes contre les autres de chaque côté de la rue, un épagneul qui venait de s’arrêter devant lui pour renifler une ordure, une grosse femme en bermuda rose qui exhibait sans vergogne ses mollets variqueux, les craquelures du trottoir, les pelouses rachitiques et même le vent qu’il ne voyait pas.