Il puisait dans une marmite avec une louche, lançait la bouillie compacte dans chaque petit bol où elle tombait avec un « ploc », et la passait ensuite aux prisonniers de l’autre cage, un à un.
La nuit, dans la maison silencieuse, quand je ne dormais pas, j’entendais le ploc régulier des gouttes d’eau qui tombaient du robinet de la cuisine.
Venu de loin, de l’autre côté du viaduc, des autres terrains de sport, le craquement de la batte contre la balle du jeu de base-ball se confondait avec le ploc-ploc des échanges du tennis, ou les bruits des crosses de hockey qui se heurtent.