Eh bien en ce moment, nous sommes en train de boire du « petit bleu » avec le susdit chez un énorme mastroquet, en l’honneur des absents et du bon vieux clocher.
Des porches cintrés s’exhale parfois une odeur enivrante ; des constructions […] fournissent ici comme un écho de ce relent particulier aux boutiques des mastroquets, et l’on surprend souvent dans l’air, le puissant arôme des distillations qui s’opèrent.
En outre, tous les cafés, tous les mastroquets étincelaient de lumière, ce qui est rare dans ce quartier éloigné de Paris, surtout à une heure si tardive.
On ne se doute pas de ce qu’il faut de science à un chimiste, d’art à un verrier, de compétence à un fabricant pour faire un beau verre de mastroquet : cela doit être bien blanc pour garder au liquide son affriolante couleur ; […]
Mon grand-père appréciait Verlaine dont il possédait un choix de poèmes. Mais il croyait l’avoir vu, en 1894, entrer « saoul comme un cochon » dans un mastroquet de la rue Saint-Jacques ; cette rencontre l’avait ancré dans le mépris des écrivains professionnels, thaumaturges dérisoires qui demandent un louis d’or pour faire voir la lune et finissent par montrer, pour cent sous, leur derrière.