Mes propres malles parties, la batterie de cuisine démontée ; les provisions souillées, comme par une demi-douzaine de carcajous ; plus de draps ni de couvertures au lit ; les écuries vides d’animaux et de harnais ; l’image la plus parfaite d’une habitation pillée par les barbares et abandonnée par eux.
Front pâle, large tête, petites oreilles rondes, yeux noirs, museau allongé… pas de doute, c’est bien le carcajou, ce mal aimé.
Les hommes sentaient l’essence chaude, la sueur alcoolisée, la viande gâtée, les cigarettes par millions. Ils parlaient la langue du carcajou. Leurs barbes s’écrasaient contre son visage jusqu’à ce qu’elle ait les joues à vif.