— Ici, y a pas de football qui tienne, dit Blanchon. C’est de la roupie de sansonnet… Un jeu de petites filles… Vous ferez du rugby comme tout l’monde.
[…] la maîtresse affirme devant toute la classe : « Si vous ne finissez pas votre corbeille, c’est que vous n’aimez pas votre maman ! » Je pique du nez sur mon ouvrage, persuadée d’être un monstre, même si chez moi la fête des Mères c’est roupie de sansonnet.
Sans aller jusqu’à clamer que l’hiver « c’était mieux avant », rappelons simplement, comme je l’avais déjà fait sur mon précédent blog, que cette vague de froid n’est que de la gnognotte, oui, de la roupie de sansonnet frileux, si on la compare à ce qui s’est passé lors d’un hiver véritablement sibérien, lui, celui de 1879-80.