Même le petit Germain qui peinait devant lui à soutenir la bannière alourdie par le vent, le dégoûtait avec sa nuque creuse et sa calotte de travers sur une tignasse hirsute, avec ses épaules rachitiques, ses jambes tortes à la peau grenue, tachée de crasse et zèbrée de grafignures.
Les ogives d’un blanc de chaux
Semblent des portes,
Par où le Faune des jours chauds,
Aux jambes tortes,
Entre, en pressant les sept roseaux
De l’âpre flûte,
Dont la stridence au fond des os
Se répercute.