Et je revois le chirurgien, les manches de sa tunique retroussées, la pipe aux dents, désarticuler, sur une table, dans une ferme, à la lueur fumeuse d’un oribus, le pied d’un petit soldat, encore chaussé de ses godillots !…
Ce gymnaste se désarticule avec une facilité merveilleuse.
Chacun était son maître. Ou plutôt, chacun était maître d’abandonner son corps à la transe qui le désarticulait. Il n’y avait pas une attache, une jointure, une ligature, une phalange qui ne semblât animée de sa vie propre et ne fût secouée de sa propre convulsion.