Il y avait dans la voiture un marchand de bœufs et un serrurier, qui confabulaient de Montrouge et en faisaient le plus grand éloge.
Après qu’ils eurent quelque peu confabulé, les mains de l’inconnu commencèrent d’écrire sur une bande de papier quelque chose que les autres lui dictaient : à l’ordre dans lequel il plaçait les mots les uns au-dessus des autres, on eût dit une liste de noms.
Deux fois la journée, il descendait au premier étage, où était le distributeur de boissons, et confabulait quelques instants avec tel ou telle qui se trouvait là.
« Tiens, hier soir je n’ai aucune idée de ce que j’ai bien pu faire. Donnez-moi un indice, je vais essayer de me rappeler », ces patients confabulent, c’est-à-dire qu’ils se mettent à vous raconter, et à se raconter à eux-mêmes, des histoires vraisemblables […]. — (Lionel Naccache, Le Nouvel Inconscient : Freud, le Christophe Colomb des neurosciences, Odile Jacob, 2009, page 389)