L’effet de la gendarmerie, quand elle arrivait dans un village, avec ses armes luisantes et ses belles buffleteries, était immense. Tout le monde pleurait.
Elle portait un tablier blanc de bonne, un long fichu écartelé en buffleterie sur la poitrine, des demi-bottes de soldat prussien.
C’était un jeune, celui-là, un grand blond, au regard très doux qui ne se mit pas en colère en voyant venir à lui ce lamentable gendarme d’opéra-bouffe, aux buffleteries déteintes, à l’uniforme devenu deux fois trop large depuis son malheur, et qui paraissait avoir quatre-vingts ans.