[Une nièce de Mme de Guermantes] J’entendis le concierge d’un restaurant où j’allais quelquefois, dire sur son passage: « Regarde-moi cette vieille rombière, quelle touche ! Et ça a au moins quatre-vingts ans » […] On les aurait fait tordre en leur disant qu’elle était plus distinguée que l’une des deux caissières de l’hôtel, qui, rongée d’eczéma, ridicule de grosseur, leur semblait belle femme. Seul peut-être le désir sexuel eût été capable d’empêcher leur erreur de se former, s’il avait joué sur le passage de la prétendue vieille rombière, et si les chasseurs avaient brusquement convoité la jeune déesse. Mais pour des raisons inconnues, et qui devaient être probablement de nature sociale, ce désir n’avait pas joué.
Surtout qu’t’as dégoté une rombière qu’a plutôt de la bouteille, hein ?! Et puis faut qu’elle t’en foute plein la vue avec ses diam’s et son chauffeur, non, ça.
— Une rombière, messieurs ! C’est une rombière qu il nous faut, disait Ma Gueule. Il n’y a pas à tortiller. On n’a encore trouvé qu’une rombière pour tenir une maison.
— Non, pas de rombière ! Ça ronchonne, ça cancane et ça gueule, ça prend du poil de la bête, ça veut tout mener tambour-battant. En huit jours, on serait dans une caserne.