Commes des fleurs qu’on a changées trop brusquement de climat, nos toilettes se fanent : l’air subtil de Paris leur manque. Peu à peu notre parisine s’évapore comme un parfum.
Cette petite d’Ormonde avait à coup sûr le diable au corps, mais surtout une cervelle fantasque, déconcertante, où passaient les plus inouïs caprices, où les idées dansaient, se heurtaient comme ces morceaux de verre multicolores qu’on agite au fond d’un cornet et qui forment d’étranges figures, où fermentait tellement la parisine —vous savez bien, la parisine dont Roqueplan donna jadis l’analyse— que le plus docte des membres de l’Institut eût perdu sa science et sa sagesse à vouloir en suivre les écarts et les pirouettes.
On dit strychnine, quinine, nicotine, aniline. Je dis : parisine.