Elle trottait à travers l’appartement, contente, feignant de bougonner pour la forme, remuait le frichti crépitant dans sa casserole, agitait des seaux d’eau, ouvrait et refermait les fenêtres, s’informait de temps en temps.
La sagesse était d’organiser une consommation rationnelle de ces vivres de façon à pouvoir en manger au frichti de 9 heures et au mittag, tout en réservant un bout de pain pour agrémenter la gamelle du soir et la tisane de l’aube.
« Je n’ai pas de salle à manger, lui dit finalement cet homme tranquille, et, d’habitude, je déguste mon petit frichti sur cette table de marbre que vous voyez là. Je pense que ce serait un peu couillon que nous prenions notre repas à deux tables séparées. »