Habituée à ces tergiversations, la raccrocheuse insiste eu murmurant une promesse obscène.
Je ne peux pas compter sur un nouvel amant, car tout le monde sait que je suis malade : je suis entre les mains des raccrocheuses qui rôdent la nuit par la rue St-Honoré.
Tête de Rat, au commissariat, connaissait l’existence de ces raccrocheuses venues de Paris et qui restaient pour lui un mystère. Comment pouvaient-elles être aussi bien habillées ? Et surtout, la plupart du temps, se montrer si gentilles ?