Cela fit, avec quelques plants de pourpier qui croissaient au fond d’un ravin, tout le déjeuner du 22.
Le pâturin a envahi les allées. Devant le parloir, des pourpiers qui se sont échappés, sans doute, des grands pots d’orangers où on les avait plantés, rampent et fleurissent entre les pavés.
Il en était de même à Saint-Tropez, quand nous attendions, sous la dense glycine, que le vent de ponant et le soleil, conjugués, éveillassent la mer, les cigales, les convolvulus bleus et le pourpier à quatre couleurs.
Une couche de pourpier.
Gregory Cobwell avait terminé son solitaire repas composé de salade de pourpier et d’oignons frits, cuisiné dans un infâme petit réduit qu’il dénommait pompeusement "office".