Miette avait refusé le bras de Silvère ; elle marchait bravement, ferme et droite, tenant le drapeau rouge à deux mains, sans se plaindre de l’onglée qui lui bleuissait les doigts.
Ma parole, je gèle, mon amour ! J’ai l’onglée aux pieds.
Son regard le moins hostile donnait l’onglée, gerçait la peau, eût cristallisé, pensait-on, le dernier soupir d’un mourant d’amour.