Geneviève me prenait parfois par la tendresse : pauvre lourdaude que j’entendais venir de loin avec ses gros sabots !
Cette lourdaude à souliers d’homme, qui rase les murs d’un air égaré, ne peut être que suspecte.
Et cette servante mafflue en voulait surtout à cette enfant de ne pas devenir comme elle une lourdaude hâlée par le soleil et de rester, toujours et quand même, la petite Parisienne à la peau blanche et aux mains fines, qui lui obéissait en tremblant, mais qui, dans le jardin où elle la contraignait à rester silencieuse et morne, gardait toujours l’air d’une petite princesse en captivité chez les barbares.
C’est trop de subtilité pour une lourdaude de ma trempe. Eclairez-moi, mon ami, je ne demande qu’à comprendre.