Mais, coup de deuil, v’là qu’i n’pouvait pas carmer, il était fauché ; j’commence à reniquer. Je l’emboîte, il a l’air de faire de la rebiffe.
À grands coups de trique, vous savez, et s’ils font de la rebiffe, cassez-leur-z’y la gueule !
Et le Valéry repassera, n’est-ce pas ? C’est couru. Les français, bien trop conscients de la gravité de la situasse pour se foutre un président de Gauche ! Eux, c’est la taquinerie, la rebiffe à longueur de septennat. Et puis, le grand moment critique venu : bon choix, mesdames, bon choix,messieurs !
Un journal où la critique et la défense ont le droit de s’agonir mutuellement. Exemple : un auteur de mes amis a-t-il été maltraité par un de mes rédacteurs ? mes colonnes sont ouvertes à la rebiffe.
Il se préparait de la rebiffe sanglante, de la bouillie de cervelle sur macadam, de la tripaille fumante dans les nuits froides.
Pendant le repas, il raconta qu’il en avait épais des flibustiers qui ratiboisaient la grosse galette de son maître évaporé après la guerre de Troie et des gigolos qui voulaient envelopper sa meuf. Ulysse éclusait du fiel de bouc en l’esgourdant et ruminait une rebiffe à tout casser.