L’esprit Frontenac l’avait envahie tout entière. Elle en était secouée comme une Pythie et quand elle fut à son étage, sa main tremblante ne pouvait introduire la clef dans la serrure.
Rien d'étonnant si le fade bonheur de mes premières années a eu parfois un goût funèbre : je devais ma liberté à un trépas opportun, mon importance à un décès très attendu. Mais quoi : toutes les pythies sont des mortes, chacun sait cela ; tous les enfants sont des miroirs de mort.
Les yeux noirs, vêtue de blanc, très bon chic-bon genre, la pythie du siècle me reçoit dans son appartement de la banlieue ouest.