Mais ne nous gâchons pas l’appétit avec toutes ces sottises élaborées dans quelques officines ministérielles par des individus vraisemblablement incapables de reconnaître un pouillard d’un vieux coq et pour qui, peut-être, le fin du fin de la gastronomie est l'endive à la béchamelle ; brisons là !
Parmi les salades et les choux, des pouillards déjà gros trottaient autour d'une mère poule.