Nous eûmes hier un joli concert suivi d'un bal : on ne connaît ici que le menuet. J'eus le plaisir d'en danser plusieurs avec une Portugaise charmante de seize ans et demi : elle a une taille de nymphe , une physionomie piquante, et la grâce plus belle encore que la beauté, on la nomme Dona Theresa.
A Augsbourg, dit-il, c'était alors la coutume que deux personnes, vêtues de longs manteaux rouges doublés d’hermine, ouvrissent le bal et exécutassent un menuet fort lent, une espèce de pavane, avec force révérences et gracieusetés.
J'ai été cette enfant qui chaque mercredi suivait une classe de menuet avec, en guise d'accompagnement, une sourde bataille menée au piano entre la Madame et Jean-Baptiste Lulli. Rien à faire pour s'y soustraire… « Pourquoi le menuet ? Ça ne se danse plus… » Ces questions ne se posaient pas. « On fait ce que les grandes personnes ordonnent… Un point. C'est tout… »