Mes dix doigts forment des intervalles dissonants. Je joue du piano avec un boitement, mais un boitement qui swingue.
Il y a ce vieux bonhomme à béret qui promène ses chiens, aussi claudicants que lui, mais leurs boitements alternés tiennent davantage de la complicité que de la souffrance.
Jusque-là tout le monde croyait cette version – sauf lorsqu’il s'agissait de la réalité du boitement.