Ce n’était pas un fief, une seigneurie, c’était une roture, ce n’était qu’une roture.
Posséder en roture.
Se souciant peu de la roture de l’ouvrier en s’abandonnant à un encanaillement fictif, Raoule rêvait de sa chair touchée du bout du doigt et les yeux mi clos de la descendante des Vénérande se noyaient d’une langueur délicieuse.
Les récits ne disent pas clairement si sa fortune est en rapport avec celle de Barbe-Bleue, ce silence suggère qu'il est ostensiblement riche, mais qu'il a une tare cachée, la roture.
L’oisiveté et l’alcool aidant, ça avait tout de suite collé entre eux. Pourtant, on ne pouvait guère trouver plus opposés, c’était l’alliance du raffinement glacial et de la roture bouillonnante.