Au moment où le boulevard obliquait vers la droite, un tintamarre de bronze tomba sur nos têtes : au bord du toit – qui s’élevait à une hauteur prodigieuse – dans une sorte de petite maison qui avait un fronton triangulaire, je vis un cadran de pendule aussi grand qu’une roue de charrette.
Enfin, la pluie diminue, le vent faiblit. Je me lève, je marche, les oreilles assourdies par le tintamarre qui a cessé.
Il y avait dans les sycomores un tintamarre de fauvettes.
Que de tintamarre à l’époque où le livre est sorti, et aujourd’hui, on l’a oublié !
Vous vous rappelez peut-être son premier coup de tintamarre, cette affaire assez malpropre d’un nouveau Louis XVII, qu’il essaya de lancer et qui fit de lui l’extraordinaire royaliste qu’il est resté.