Une seule boutique restait fermée. On avait enlevé simplement le volet de la porte et écarté à l’intérieur le rideau de satinette rose.
« Ernest, tu n’oublieras pas de dire à Marie que j’ai pris pour la petite un mètre et demi d’une espèce de satinette, qu’elle m’envoie son vieux tablier, j’aime mieux ça que des mesures… »
Ma mère est debout, découragée, devant la fenêtre. Elle porte sa « robe de maison » en satinette à pois, sa broche d’argent qui représente deux anges penchés sur un portrait d’enfant, ses lunettes au bout d’une chaîne et son lorgnon au bout d’un cordonnet de soie noire, accroché à toutes les clés de porte, rompu à toutes les poignées de tiroir et renoué vingt fois.