La concierge est devant la porte d’allée, en train de donner une recette de gras-double à une collègue.
Et comme la dame s’inquiète, le patron lui assène avec une patience outrée qui cache mal son agacement :
– Mais non, madame, c’est pas gras, l’gras-double. Y a rien d’gras dans les abats !
— Aux armes !
Tous laisseraient le gobelet d’étain pour prendre l’écuelle à cartouches et piqueraient, non plus dans le petit-salé de faubourg avec leur couteau de treize sous, mais dans le gras-double des bourgeois, avec la fourchette à une dent qui est au bout du flingot.
Je ne sais pas si mon frère […] se sentait également dévalorisé par ces :« Regarde-moi ce pacha, ce bibendum, ce gros-lard, ce paquet de couennes, ce gras-double, ou bien gros plein de soupe », lui qui, garçonnet bien rond et « amuseur public », cachait peut-être bien une peine sous ses mics-macs de clown, masquait peut-être bien une overdose de compromis […].