Les campanules qui croissent dans les fentes se balançaient au-dessus de ma tête, et la joue contre la pierre, chaude encore du brasier de midi, j’écoutais sangloter une source cachée.
Voici une pie grièche et voici un loriot, voilà la campanule et voilà la bourrache.
Si l’homme ressemble un peu à mon père, la femme n’est pas ma mère — ça, c’est sûr, bien qu’elle se comporte comme telle quand elle vient me voir tous les jours : elle me caresse la main, m’embrasse les cheveux, me masse les pieds en suivant les instructions du physiothérapeute, et dispose des campanules et des anémones dans une cruche qu’elle a apportée ici.