Le bredin est parti dans le ciel de bredins / Il avait pour amis, le vent, les libellules / Ce soir le vent qui pleure a comme de la peine / Il est mort, celui qui s’amusait d'une bulle.
Il était une fois, à Jaligny-sur-Besbre, un village du Bourbonnais, un bredin prénommé Goubi. Autrement dit, un fada ou jobastre, bref un idiot.
Il dépeint Hercule comme un brave garçon, honnête et travailleur, mais un tantinet demeuré. À Fonbel, ce trait de caractère lui vaut d’ailleurs le titre de bredin ou simple d’esprit en patois bourbonnais. Ce statut en fait la victime toute désignée pour jouer les dindons de la farce. Ses records de participation à la chasse au dahu en attestent.
Et les bergères de rire sans façon : « Sont-ils bredins, ces bourgeois ! ... ils cherchent des villes à la campagne ! ... sont-ils bredins ! »
À peine ses malles défaites, ma mère s’est coulée à la maison de retraite dans une douce intermittence. Égarée le plus souvent mais gentiment bredine, insoucieuse de tout ce qui n’est pas le plaisir, le tracas du moment.