Elle se mit encore à boire des verres d’un marc bien raide qu’elle avalait d’un coup sec et qu’elle désignait d’un nom doux : un petit marc. Ils se suivaient à la file indienne comme des enfants qui jouent, elle les prenait et les poussait au fond d’elle-même par une rage d’étouffer tout ce qui pouvait y rester encore.
Maintenant ils sortent de l’avion les uns derrière les autres, à la queue leu leu, ou plutôt à la file indienne, faisant le même mouvement qu’autrefois les Indiens quittant leurs tentes, baissant la tête.